Vivir es una herida que se ahonda

hasta ser manantial de todo aliento.

¿Será la paz morir? ¿Anonadarnos?

¿Nuevas heridas, muertos, sufriremos?

¿Nos dolerán las sombras, densas, pétreas?

¿Herirá la quietud los pobres huesos?

¿O la Nada absoluta, con su olvido,

cegará para siempre el sentimiento?

          (CONCHA ZARDOYA, Manhattan y otras latitudes)

¿?

¿?

¿?

¿De qué trigal malherido

te fueron a levantar,

mi pobre ángel caído?

¿Acaso era tu destino

ir tan lejos a acabarte

y por eso tanta prisa

tenías cuando marchaste?

¿Era la cita en Castilla

y esa noche castellana

para acogerte en sus brazos

a esa hora te esperaba?

         (CONCHA MÉNDEZ, Entre el soñar y el vivir)