Inicio de la novela De piedra y hueso. Léelo y responde a las preguntas a continuación.

1

Es la tercera luna desde que el sol desapareció tras la línea del horizonte —y la primera vez en mi vida que me duele tanto la tripa—. Despegarme del cuerpo cálido de mi hermana y mi hermano, desprenderme de las pieles que nos recubren, descender de la tarima de hielo. Bajo su cúpula, mi familia semeja un animal inmenso replegado sobre sí mismo. Normalmente, respiro como todos, con el mismo gruñido de mi padre, pero esta noche un dolor me parte en dos y me hace salir. Ponerme un pantalón, botas, una chaqueta, escabullirme a hurtadillas de la casa de nieve. El aire helado entra en mis pulmones, recorre mi columna vertebral, me aplaca la quemazón de las entrañas. Por encima de mí, la noche es clara como una aurora. La luna brilla como dos cuchillos de mujer unidos, de hojas afiladas. Alrededor corretea un nutrido rebaño de estrellas. La luz débil y azulada que cae del cielo revela bajo mis pies un líquido oscuro y viscoso. Acerco la nariz a la nieve: se diría que mi vientre expulsa sangre e higadillos de aves. ¿Qué será esto?

2

Inclinada sobre el charco, no he oído el bramido a lo lejos. Cuando noto la vibración en mis piernas, ya es demasiado tarde: el hielo está quebrándose a pocos pasos de mí. El iglú, el trineo y los perros están al otro lado de la brecha. Podría gritar, pero no serviría de nada. El crujido descomunal ha despertado a mi padre, que se ha plantado con el torso desnudo delante de la entrada de nuestro refugio. Llevándose una mano al pecho, me lanza su diente de oso prendido de un cordón. Me tira también un paquete que pesa mucho y hace un ruido sordo al caer. Es una piel enrollada muy prieta. El arpón que la acompañaba se ha partido bajo el peso. Recojo el mango, pero la otra parte se hunde en la sopa de hielo. En el momento en que desaparece despacio, la flecha emite un sonido extraño, como de pez que boquea en la superficie. La silueta de mi madre se alza ahora junto a la de mi padre. Mi hermana y mi hermano salen uno detrás de otro del pasadizo del iglú. No decimos nada. Pronto, la brecha se transforma en canal, una niebla se eleva del agua oscura. Poco a poco, mi familia desaparece entre la bruma. Me llega el grito de mi padre imitando al oso, cada vez más lejano —hasta que se extingue del todo—. Un silencio lúgubre invade mis oídos y me contrae la nuca.

Bérengère Cournut, De piedra y hueso

Los propietarios explicaban el mecanismo y el razonamiento del monstruo que era más fuerte que ellos: "Un hombre puede conservar la tierra si consigue comer y pagar la renta: lo puede hacer. Puede hacerlo hasta que un día pierde la cosecha y se ve obligado a pedir dinero prestado al banco.

Pero, entiendes, un banco o una compañía (...) no respiran aire, no comen carne. Respiran beneficios: se alimentan de los intereses del dinero. Si no tienen esto mueren, igual que tú mueres sin aire, sin carne. Es triste pero es así. Sencillamente es así. "

Los hombres acuclillados levantaban los ojos intentando comprender. "¿No podemos quedarnos?". "Quizá el año próximo sea un buen año. Dios sabe cuánto algodón habrá el año que viene. Con todas las guerras, Dios sabe qué precio alcanzará el algodón. ¿Acaso no fabrican explosivos con el algodón? ¿No hacen uniformes? Con las guerras suficientes, el algodón irá por las nubes. El año próximo, tal vez." Los hombres acuclillados miraban hacia arriba interrogantes.  "No podemos depender de eso", respondían. Y los propietarios replicaban: "El banco, el monstruo necesita obtener beneficios continuamente. No puede esperar, morirá. No, la renta debe pagarse. El monstruo muere cuando deja de crecer. Y no puede dejar de crecer. (...)"

Los perros se acercaban a los coches de los dueños olfateando y meaban en los cuatro neumáticos, uno detrás de otro. Los pollos se tendían en la tierra soleada y ahuecaban las plumas para que el polvo limpiador llegara hasta la piel. En las pequeñas pocilgas los cerdos gruñían inquisitivamente sobre los restos fangosos de su bazofia.

Los hombres en cuclillas volvían a bajar la vista. "¿Qué quieren que hagamos? No podemos quedarnos con una parte menor de la cosecha, ya estamos medio muertos de hambre. Los niños están hambrientos todo el tiempo. No tenemos ropa, la que llevamos está rota y en jirones. Si no fuera porque todos los vecinos están igual, nos daría vergüenza ir a las reuniones."

Y por fin los enviados llegaban al fondo de la cuestión: "Es que el sistema actual ya no funciona. Un hombre con un tractor puede sustituir a doce o catorce familias. Se le paga un sueldo y se queda uno con toda la cosecha. Lo tenemos que hacer. No nos gusta, pero el monstruo está enfermo. Algo le ha sucedido al monstruo."

"Pero van a matar la tierra con el algodón.", respondían los arrendatarios.

"Lo sabemos. Tenemos que obtener el algodón rápidamente antes de que la tierra muera. Entonces la venderemos. A montones de familias del este les gustará poseer un trozo de tierra."

Los arrendatarios levantaban la vista alarmados. "Pero, ¿qué pasa con nosotros? ¿Cómo vamos a comer?"

"Os tendréis que ir de las tierras. Los arados saldrán por los portones."

John Steinbeck, Las uvas de la ira.